martes, 14 de abril de 2020


El agujero quedó precioso
Poco menos de un metro
Unos 60 de ancho y 45 del otro
Un espacio acotado,
Pero hondo
Los documentales del antiguo Egipto,
No sé
Pero el mejor hoyo que he hecho en mi vida
Una de cal
El perro y dos de cal
Vino mi hermano
También mi mamá
Dos sacos de tierra
Otro resto atrás del cáctus
Una planta con flores
Y a la conchetumadre el mundo

Me daba cosa echarle cal en los ojitos
Igual bonito hacerlo uno

Te amo

gracias

Le dije
Todo el rato
Entre susurros y lloriqueos
Como un mantra patético

Igual fisicamente pesado hacer el manso hoyo

Hoy sembré un perro
¿ de qué será semilla?

jueves, 11 de julio de 2019

la necesidad
de rodar
esperar
aparecer por ser
y decir
la humanidad

habla por ti

martes, 4 de diciembre de 2018

el poder de la poesía, por Hiram Larew, traducción (dudosa) por un servidor



Poetry doesn’t vote. It can’t rule. It sits on no juries. It signs nothing into law. It neither runs companies or organizes houses of worship. And, it never ever wins an Academy award or Olympic Gold Medal. Or, war. On all of these fronts that matter, poetry is powerless. And for that very reason, of course, it is incredibly powerful.

La poesía no vota, no puede gobernar. Tampoco se sienta en los jurados. Su firma significa nada ante la ley. Tampoco maneja compañías ni organiza cultos. Y, jamás nunca gana premios de la academia o medallas de oro. O guerras. En todos estos frentes, la poesía carece de poder. Y por esa gran razón, por supuesto, es increíblemente poderosa

Poetry is our grins, our anger, your life, my death. It’s the birds that stitch air. It’s the soul of night, the feast of day, and that ever present caution that’s careless. Poetry doesn’t decide. It doesn’t provide. If it answers at all, it does so with questions. And, to be honest, poetry doesn’t care; it cares as deeply as wells do, yes, but it never brings you water. It wants nothing from you except wanting – this is probably its most gifting power.

Poesía es nuestra sonrisa, nuestra rabia, tu vida, mi muerte. Son los pájaros zurciendo el aire. Es el alma de la noche, la fiesta del día, y esa precaución de ir siempre descuidados. La poesía no decide. No provee, y si al final de todo entrega una respuesta, lo hace con preguntas. Y para ser honestos, la poesía no importa; importa tanto como los pozos lo hacen, si, pero nunca te dará agua. No desea nada de ti, salvo mantenerte deseando – ese es probablemente su don.

And it soars, when allowed to, over just about anything else we can imagine. It’s not the clouds above so much, but our need for them. Said all at once, poetry is powerful for what it cannot be, and for the dreams it wants.

Y se dispara, cuando se le permite, justo sobre cualquier otra cosa que podamos imaginar, arriba de las nubes, arriba incluso de nuestra necesidad de ellas. Dice todo a la vez, la poesía es poderosa por lo que no puede ser y por los sueños que anhela.

If you should ever encounter a poem that makes you jump, ask yourself why. Most likely, the answer – if there is one – will be from so far-fully inside you that ancestors will wink.

Si alguna vez encuentras un poema que te haga saltar, preguntate por qué. De haber una respuesta, lo más probable es que se encuentre tan adentro de ti, que los ancestros te guiñaran un ojo.

Finally, poetry is really nowhere and so it’s just about everywhere around us. It lives in the corner of your eye. It watches everything from the side. Poetry is the best glancer of all. It also aches with whatever is gone. And, it cheers – even raves – for what may never be. All to say, thank goodness – and badness – for poetry, and for our never being completely sure how powerfully potent it really is.

Finalmente, la poesía en realidad no tiene lugar y está alrededor de todos nosotros. Vive en la esquina de tu ojo. Mira todo desde el lado. Poesía es la mejor de todas las miradas. También se duele con lo que se ha ido. Y alienta, incluso delira, por lo que nunca podrá ser. Todo por decir, gracias a la bondad, y la maldad, por la poesía, y por no estar nunca completamente seguros de cuán poderosa es.

martes, 6 de febrero de 2018

El azar no abolirá la desgracia
las burbujas son lo que son y no lo que uno quiere que sean
ni las buenas ni las malas lenguas
ni la angustia de lo dicho
ni el viejo chiste de repetir viejos chistes

el azar es lo que es y no lo que uno quiere que sea
las cosas son lo que son

el azar no abolirá la desgracia
la animalidad no abolirá la desgracia
el amor no lo hará

las burbujas
no

ya dije ya

no abolirá la desgracia
el hurto del primer beso con lengua
y sin ojos

la exclamación furibunda o serena

agregar o quitar sensaciones o experiencias
o recuerdos u olvidos
prójimos o léjimos
presencias o faltas

agregar lo que resta

señalar con señales de humo
que humo nos volvemo
entre tantas hojas
sumergidos
en llamas
galopando altos planos

señalar con señales sin celadas
de una pieza
nos quedamos

viernes, 23 de junio de 2017

del corazón

y del corazón hacer anticuchos de paloma
corazón de paloma
el que no sabe de reflejos no ha visto al enemigo
no conoce el corazón
del fuego bajo el agua
el fuego bajo el agua
no ha visto corazón
no sabe, con razón, del pozo,

las palomas que no ha visto sumergidas
son reflejos que no ha visto
las palomas corazón del enemigo,
anticuchos que no ha visto
de paloma, corazón

martes, 14 de marzo de 2017

la propuesta visual de militares resguardando estadios sigue siendo muy potente, junto a la ruina de la locación.

Las actuaciones resultan medio burdas, pero logran expresar con claridad la prepotencia que escupe el mundo uniformado.

La vigencia del material es vívida cuenta de una postdictadura que se perpetúa.


1994 / Ruinas del parque O'higgins (hoy conocido como MovistarArena, escenario entonces de infinitas cimarras...)


domingo, 12 de marzo de 2017

¡10 Años!

Hoy se cumplen 10 años desde el primer posteo en este blog, en el que encontrarán fundamentalmente poemas, fotos, algunos cuentos y disquisiciones varias que han marcado el paso de un sujeto por una década de palabras.
Igual los primeros textos son anteriores al origen del blog y con el tiempo he tenido formas distintas de enfrentarme a la página, transitando desde una herramienta de difusión (como fue pensado originalmente), a un espacio bastante íntimo para desarrollar trabajos y almacenar documentos a los que podría acceder en distintos espacios, algo así como una nube mezclada con un diario de vida y work in progress.
En fin, supongo que es un testimonio y de algún modo, un documento, pero no vayas a creer que ha sido un gesto de constancia ni un esfuerzo consciente y deliberado, más bien ha sido un refugio, pasas que cosan en parrones de hoja caduca.


Ojalá esta plataforma exista al menos 10 años más, porque hay harto material que no tiene respaldo más que esta vana virtualidad.

gracias y nos seguimos leyendo.

E

martes, 21 de febrero de 2017

Paso inferior Lo Poquito

Resistir la desinformación con indiferencia
haciéndose a la mar de dudas con la ilusión
de contraatacar primero
haciendo del cuerpo una vasija para el habla secreta

pero no

recuerdo haber besado el cadáver de mi padre

en la costumbre de rascar donde no pica
los ojos incendiados no es que emanen
ni es la tierra ni es el cuarzo el que prende las raíces extractivas

muelas, extracciones, gorduras, hinchazones

recuerdo haber besado el cadáver de mi padre

para el ojo ordinario hay variedad de apariencias
multitud de textos, autores, delitos y rencores
frases separadas por comas,
canciones de amores

pero no

partirse en dos y en tres y en cuatro
en el ojo
ordinario
de ser uno

muelas, extracciones, gorduras, hinchazones

apariencias

recuerdo haber besado el cadáver de mi padre
la ilusión en el vientre oscuro y fresco
la ilusión
del secreto, la partida, el desapego, el desarraigo
la ilusión
la frescura en la semilla

apariencias

hinchazones, gorduras, extracciones, muelas
el padre de mi cadáver besa el recuerdo
la ilusión de ser uno
el cuerpo la vasija, el contraataque
el padre
la ilusión

jueves, 9 de febrero de 2017

siempre es 29 en mi corazón

todo es mentira, pero no me resulta,
sigo en la pieza fría

la idea fija de no hablar mirándote de frente
el miedo es cosa viva y la muerte no es simple
la idea fija de no hablar
y viajar inmóvil para pasar el tiempo,
la idea fija
mirándote de frente,
no hablar,
aunque no estés

la paciencia es un milagro, un reflejo, un suspiro
una mancha en los pulmones

hoy que todo es tan claro como el agua
a pesar del dolor tengo brazos, espalda, cuello y boca
hoy que el mar sigue golpeando las rocas
tengo piernas, codos; cenizas acostumbradas
a la falta de aire, mucha sed y más hambre

para Mauro Maigret, Eduardo y Rafael Vergara, también a José Manuel Parada y Paulina Aguirre, sin olvidarnos de Manuel Guerrero, Santiago Natino, Johny Cariqueo y René Palma

miércoles, 28 de diciembre de 2016


el tiempo (como todo)
no se gana ni se pierde
y sus cambios
aunque siguen ciertas reglas
no resultan predecibles

somos mero presente y por eso,

con nuestros limitados medios

caemos rendidos a
la falsa necesidad de dejar nuestra marca en la caverna


sin entender (por ejemplo) que
que la posibilidad reside en la medida
y que las horas, días, años, meses
solo existen en las retinas de nuestros hijos

o que como ni el río ni el mar somos los mismos
si no sueltas puedes
amar de lejos a una persona que ya no existe

que es un poco más triste que amar en silencio a una desconocida

habría que
salir
en busca de un aprendizaje

porque aprender
tendría que ver con curar heridas
y dejar de ser quienes fuimos
para dar

y caer en la cuenta

y entender
que hay un pecado cotidiano en hacernos hombres
que esa hombría también es aprendida
y aún así gobierna los afectos que hemos construido

habría q aprender a amar de nuevo

y cuestionarse la necesidad de pedir un perdón inútil
para no estar en la culpa siempre y seguir,
pero nunca olvidar que también unx hizo daño

sábado, 24 de diciembre de 2016

Invocación a la tormenta


Cola de ballena
lengua cocodrilo
flota entre bruma y aire espeso

sábana pérdida
aguja de escorpión de agua
libra por libra

despreciando a la fortuna
blandiendo un acero,
con el estomago lavado al viento,
burlándose del cielo

¡Qué se hunda el océano!
Y me coman los ojos los pájaros negros

y se llene de viento la palabra empeñada

¡Qué naufraguen los mares!
en peñascos que prometen olvido a quienes los viven
en golpes precisos, reiterados hasta el hartazgo entre la espuma

haciendo espuma
escribiendo espuma

con la boca

habría que aprender a hacer nudos 
y volverse un poco marino
y como los payasos,
besar, partir y amar en cada puerto,
pero odias los puertos
y no tienes corta plumas
ni conoces el lenguaje de banderas
ni el de señas

ni el de las caras pintadas,

arlequín,
habría encontrarte entre estos papeles que cortan
e irse por su filo
cantando eso de
'y reír y reír y reír'

como el romántico ante el abismo,
pero con los ojos chicos,
habría que dejarse caer desde el palo mayor,
sin que nadie grite hombre al agua

ahí donde estacionan las bicicletas blancas
como la ballena

y varar ahí mamifero
donde se junta el Leteo,
con el mar que es el morir

pero ni el mar ni el río somos los mismos

que se venga la tormenta
que se venga
la noche es la musa
que se venga

que naufraguen los mares

y se estrellen en la felicidad de las piedras
como las burbujas al abrir la botella
como un murmullo
en la arena gruesa
en la blanca arena hirviendo
el agua, el mate
el soliloquio en la recámara

porque lo que se siente en la guatita al mirar el horizonte
es también la emocionalidad de los vengativos dioses

miércoles, 23 de noviembre de 2016

la gente sigue diciendo que tú y yo estamos locos
la gente sigue diciendo que tú y yo estamos
la gente sigue diciendo que tú y yo
la gente sigue diciendo que tú
la gente sigue diciendo
la gente sigue
la gente
la

miércoles, 12 de octubre de 2016

también hemos traicionado al agua (Robertto Juarroz)

También hemos traicionado al agua.

La lluvia no se reparte para eso,
el río no corre para eso,
el charco no se detiene para eso,
el mar no es presencia para eso.

Otra vez hemos perdido el mensaje,
las vocales abiertas
del lenguaje del agua,
su inaudita transparencia palpable.

Ni siquiera supimos
beber la transparencia.
Beber algo es aprenderlo.

Y aprender la transparencia es el comienzo
de aprender lo invisible.

martes, 11 de octubre de 2016

Mañas, mañanas y montañas;
raspa el humo, el cuello, la camisa
almidonada que secaste
en la cornisa pasa lento la semana

Mañas, mañanas y montañas
no te olvides la ceniza que extraviaste
en la repisa, la sonrisa
que labraste, enredando telarañas

Mañas, mañanas y montañas,
hace tripas, corazones, revoltijos,
edredones, imposibles acertijos
lanza ante los vidrios que empaña

Mañas, mañanas y montañas
enciende y conecta previo al alba
es sincero, corta malvas y comprende
el sentido de enfrentarse a las guadañas